miercuri, 31 decembrie 2014

Pe sticlă...


Prin geamurile încărcate cu flori de gheață, ca-n copilărie (atât de ger a fost!), se văd acoperișurile albe ale blocurilor, luminile mașinilor ce se strecoară pe străzile înzăpezite, iar pe sticla memoriei se înfiripă chipuri din trecutul mai recent sau mai îndepărtat.

Am făcut un ceai și am pus friptura la cuptor. Gospodăresc. Pentru ce? Degeaba, ca să-mi dau impresia că fac ceva constructiv. :) La mine-n casă miroase-a portocale, a cafea cu ciocolată și a savon de Marseille. Și, din când în când, de pe hol, a tot felul de bucate, de la vecini...
Diseară voi fi departe de mama, de restul alor mei, câți mai sunt. Voi fi alături de oameni străini, sperând că-mi voi amuți asurzitorul zgomot din creier, sfâșietorul dor din suflet. Dimineață, nepoțelul meu m-a întrebat dacă vin la ei și mi-a spus: te iubesc mult, Cămițo! Mi-a luminat ziua cu lacrimile emoției...
Mi-e dor de tata. De revelioanele copilăriei, când ne așezam la masă, când tata era binedispus- se întâmpla asta atât de rar! De vremea când eram cu toții... Am privit o fotografie de demult, când părinții mei erau tineri și frumoși, și tata zâmbea și se pregăteau de petrecere... Sunt produsul lor, sunt, poate, partea cea mai frumoasă din ei. Le moștenesc tristețile și sensibilitatea, m-am străduit să le duc mai departe ambițiile și visurile, deși nu prea mi-a ieșit. Probabil nu i-aș fi dat tatei prea multe motive de mândrie, dacă m-ar fi văzut acum sau, cine-știe... De iubit, știu sigur că m-a iubit mult, cu iubirea unui sacrificat. Le-am pus fotografia pe fundalul contului de facebook, să-i văd mai des, poate, astfel, o să-i am cu mine mereu...
Au început să curgă mesajele de Anul Nou, mai mult sau mai puțin inspirate, mai mult sau mai puțin originale. Nu prea am chef să mă conformez uzanțelor și să mai scriu vreun mesaj, iar cui aș vrea să-i scriu nu-i voi mai scrie, i-am scris și i-am spus deja tot ce-a fost de spus. Vor fi în gândurile mele toți cei dragi, vii și morți, ca într-o regăsire universală. Mi-e dor de toți cei ce nu mai sunt, că sunt în lumea fără dor sau în asta, pe cine știe unde...
Am pentru ce să fiu recunoscătoare: un an plin de tot felul de experiențe. Am putut să-i fac bucurii mamei, mie, am putut să mă bucur de cei pe care-i iubesc, atât cât s-au lăsat iubiți și în preajma mea. Am multe pe lista de făcut, am multe nerealizări, au fost multe amărăciuni, dar le las în urmă. Toate, absolut toate lucrurile bune sau rele m-au învățat câte ceva, iar ce n-am reușit să memorez sau să înțeleg, viața mi le va mai repeta, până când tot ce trebuie reținut se reține.
Nu urăsc pe nimeni, nu mai port resentimente, încerc să învăț pașii pe drumul iubirii de mine însămi.
Se lasă, în curând, seara, sticloasă și înghețată, peste ultima noapte din anul acesta. Îmi doresc să nu mai gust niciodată disperarea unor finaluri de ani trecuți, când mă simțeam cel mai singur și trist dintre oameni. Cred că dacă aș putea dori mai sincer și mai curat unui om ceva e să nu simtă acea singurătate chinuitoare și fără speranță.
Să fim frumoși în anul ce vine, să fim frumoși la suflet și să fim buni! De restul, are cine să aibă grijă. Doamne-ajută!

marți, 30 decembrie 2014

Povești cu blonde și turcoaze...


Nu dorm, de niște zile, decât sporadic, o oră-două. Nu pot. Citii pe facebook, dimineață, că mai multă lume nu doarme, nu-s doar eu minunea nesomnului. Slavă Domnului, nu din motivele mele, dar orișicât! Parcă tot e ceva să nu te mai simți unic! :) 
Fusei la coafor să mă fac și mai blondă. Mi-a ieșit, sunt mai blondă, dar nu mai fericită, prin urmare, blondul nu e sinonim cu fericirea. Bun și atât! 
La coafor, lume multă, un zumzet stresant de uscătoare, bipuri, chaturi, muzica de pe un canal de muzici comerciale, povești cu soacre, cure de slabire, cadouri de Crăciun, gene false, zăpadă și...  copii. Mulți, cam prea mulți pe metru pătrat și foarte gălăgiosi. 
O duduie blondă, cu care trebuie să am grijă - de-acum - să solidarizez măcar simbolic,  căci intru treptat în gașca lor,  a blondelor mai mult sau mai puțin platinate, înveșmântată numai în colanți și cu nemulțumiri casnice la purtător, își pune gene false. Nu e singură; are în dotare progenitura aferentă - cel puțin deocamdată, cum pot să observ. Fetița, la fel de blondă ca și mă-sa, numai că de la Doamne-Doamne, cere imperios să fie spălată pe cap și să i se facă bucle. Zis și făcut! 
După cosmetizarea măică-sii și executarea măturilor de pe pleoape, fiica se urcă pe scaun și este tunsă, sub atenta supraveghere maternă, de parcă ar fi o operațiune militară de mare risc. După, este uscată și i se execută buclele comandate - standard, cu zîmbetul de rigoare. Nimic nou până aici, s-ar zice, și pe bună dreptate s-ar zice!  Numai că de-aici începe distracția: 
Mama, mândră de progenitura-i cu ochii albaștri, rotunzi, ca două peruzele vii, o indeamnă să glăsuiască, spre epatarea tuturor celor din salonul de înfrumusețare: „Ia, spune, mami, pe cât ești tu născută?!”  Răspunsul vine... nu mai rețin cu exactitate, dar mă frapează anul: 2009. „Deci, câți ani ai tu, mami?” întreabă mândra mamă, gata să lase tot coaforul lat cu abilitățile matematice ale copilei. „5 ani și nouă luni”, vine prompt răspunsul fetiței, însoțit de un zâmbet cu bucle.
Fața mamei, cu genele false și dese, fluturânde, date cu rimel, se umfă de orgoliu că ne-a demostrat ceva. Nu înțeleg prea bine ce. Probabil cât de precoce e fiică-sa în matematică... și în ritualurile de înfrumusețare feminină.  Dar mai ales ce mamă modernă este dânsa. Aplauze, vă rog!
Copila prinde ideea din zbor și precizează, pentru ca audiența să priceapă corect, că buclele nu-s pentru ziua ei — sunt parte din rutina cotidiană. Să nu existe confuzii.
După executarea splendidei coafuri a fetiței, se trântește pe scaun și mă-sa,  pentru operațiunea de întindere a podoabei capilare cu placa încinsă. Apoi apare în scenă și bunica fetiței (de undeva, nu știu de unde, căci spectacolul era năucitor), prospăt tunsă mai devreme (mi-o aminteam vag pe  doamna pe care o văzusem pe scaun la intrarea mea). După ce-și strâng calabalâcul, îi îndeasă copilei pe buclele serafice o căciulă de blană, mă-sa își îndeasă coama sub glugă și pornesc, tustrele, să dea piept cu mașina îngropată în nămeți, bodogănind că nu vor putea s-o deszăpezească...
Rămân siderată pe canapeluța unde așteptam, cuminte,  să-mi fie smulse foile de staniol din păr, ca să obțin dreptul de-a intra oficial în rândul blondelor civilizate. Încerc să justific, în sinea mea, de ce pierdui două ore și mai bine între comportamente ale căror resorturi nu le pricep, sincer. Îmi trec gânduri spiralate prin capul meu blond: bucle la 5 ani, gene false la 25, apoi ce urmează, resemnare elegantă după 40? Iar eu, proaspăt blondificată, sunt unde? Exact între bucle și resemnare... 
Mă rog, dacă tot nu dorm...  
Doamne, mare ți-e grădina! Și, deși e atât de mare, încape perfect într-un coafor de parter de bloc, de cel mult trei metri pe trei metri, la cea mai dulce și mai optimistă coafeză care există pe lume. 
Și uite-așa, mă trezesc întrebându-mă dacă nu cumva buclele și genele false sunt noua cale a iluminării...  
Venii acasă cu bretonul intrându-mi în ochi și stau cu privirea pierdută pe fereastră, fără să-mi pot scoate din minte expresia solemnă și mulțumită de sine a fetiței cu buclele stilizate, așteptându-și cuminte mama, în timp ce butona puțin rețelele de socializare. 
Ochii ei albaștri, ca două globuri de peruzea, cu genele curbate desenându-i privirea grațios, erau senini și frumoși, dar lipsiți de ceva ce m-aș fi așteptat eu să găsesc acolo… ceva ce mi-e teamă că vom găsi din ce în ce mai rar. Din ce în ce mai rar… 
Și mi-e un dor nebun de un alt ritm, mai mulcom, mai firesc, care să anuleze ritmul ăsta nebun și idolatru, în care mintea nu mai trebuie cultivată, doar ondulată... 
Seninătatea copilăriei ajunge și ea prinsă în același carusel al aparențelor, sulemenită la coafor și conectată la rețele, iar viitorul blond, oricât de strălucitor, va avea un preț… și nu mă refer la prețul vopsitului.Și exact ce ar trebui păstrat neschimbat ajunge primul la cosmetizat... 

luni, 29 decembrie 2014

Am pus o mașină de rufe la spălat. Afară ninge bacovian, am picioarele-nghețate, buzele arse, halat cu inimioare, părul nespălat și mi-e confuzie, dor, tristețe, speranță, rușine, nas înfundat, tuse, gânduri amestecate, toate alea...
Doamne, Doamne, DOAMNE... știu că tot ce se întâmplă e cu voia Ta, așa că fă să înțeleg!
Merg să-mi spăl părul, să vorbesc cu mama, să-mi iau ceva medicamente de răceala asta nesuferită, să vorbesc cu mama, să fac, în fine, ceva să-mi alunge gândurile chiaune din creier- știu că niciun truc n-o să dea rezultate, dar eu am fost un copil cuminte, perseverent, așa că nu mă las...
Am exilat camellia în bucătărie, azi dimineață, căci frunzele arse vesteau o iminentă moarte, iar eu vreau cu îndărătnicie s-o văd înflorită. Pe o perniță dezbrăcată de mania mea de-a face ordine scrie ”vis” și mai jos, în engleză, explicativ, ca nu cumva să nu realizez, DREAM PILLOW, cu dream-ul între ghilimele, probabil ca o ironie...
Visurile inimii mele însângerate își râd de mine cu batjocură clară... Off, mamă, cât de rău îmi fac încă ecourile cuvintelor tale, care se adeveresc mereu și mereu, ca o condamnare definitivă...
Poate mai ninge... Poate ninsoarea deasă spală. Gânduri, temeri, amintiri, toate... Poate...
Durerea de cap nu se îmblânzește, la tv cântă Fuego, o să treacă, până la urmă toate trec...  Vreau să văd un film din lista lui Radu, cu Henry Fonda, pe care-l iubesc, poate îmi trece și durerea de cap, și răul și poate reușesc să respir...

Radiografie

 A se citi în cheie patriotică! Ne unim, declarativ și patriotard, doar la sărbători oficiale; în restul timpului, ne sabotăm reciproc, ne v...